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        风吹过街道。

        暴雨倾斜。

        落在两人的身体上。

        时间依旧努力地行进着。

        德怀特终于感觉到有些不太对劲了。

        怎么回事。

        为什么他还没有死。

        为什么没有血流出来？

        德怀特的眼球倒映出马修特那张脸，此刻看上去有些惨白。

        “你知道吗。”

        黑袍牧师毫不在意前方将刀刃刺入前胸的木偶丧钟，他缓缓开口。

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